Infime présage
d’un don du ciel
attendu
imploré
arraché…
La pluie,
il y croyait Elie, le prophète.
A son serviteur il dit :
«Allons ! Monte sur la montagne et guette» !
Une fois, deux fois…sept fois,
sa foi, il lui insuffle, tenace…
Et surgit l’incroyable.
Un tout petit nuage,
gros comme un poing,
mais gonflé de promesses.
Et survint la pluie,
bienfaisante, ruisselante,
finie la sécheresse,
finie la disette,
Toujours, elle a le dernier mot, l’Espérance,
car, c’est le mot de Dieu.
Comme le prophète
nous guettons nous aussi
un signe, un minime surgeon.
Sur notre vieil arbre fatigué,
sève et saveurs se sont taries…
Mais…à l’horizon rien ne se dessine,
l’avenir parait précaire,
les espoirs, éphémères,
notre foi vacille.
Saurons-nous comme Elie,
croire dans la nuit,
nous ouvrir à l’impossible,
nous fier à Lui ?
Dieu nous cache encore
les secrets de notre chemin…
de demain.
Saurons-nous déceler «notre» petit nuage,
quand il poindra, imprévisible,
au bout de notre espérance
toujours en décalage ?
Soeur Marie Clément