L’heure verte et rose du soleil, caresse au ras des champs…
Un ruisseau qui s’étale quelques jours aux creux d’un pré…
Trois feuilles d’or qui tremblent au petit doigt d’un arbre nu…
Le flamboiement du ciel et la menace grise
Du côté de la nuit, aux abords du couchant…
Les fils sans fin des nues, mystérieuse quenouille,
Qui vont tisser -mais où ?- l’aurore de demain…
Pourquoi ce souvenir, à la fin de l’automne,
Du chaud sucré des pins, de leur tapis d’aiguilles,
Un soir d’été brûlant, quand tout aspire au frais ?…
Les lourds labours offerts à la pluie et aux graines,
Patients, silencieux, et féconds de désir…
Le soleil oblique, les ombres qui grandissent,
Un rayon qui s’accroche au sommet d’un bouleau…
Un souvenir encore, dans une nuit sonore,
Du vol mouvant, du ballet des mouettes
Et leurs cris sans musique tout autour du vieux pont…
Le voyage s’achève…
Traînent encore, dans un ciel turquoise,
Des éclats de feu, de rose et de gris…
Magie des mots, magie des yeux,
Pour capter le présent, le lâcher en offrande,
Le suivre jusqu’à Dieu…
Marie-Bernard
(Un soir de novembre dans le train)
